Microrrelatos Variados II

Introducción:

Hace un tiempo, un buen amigo me comentó que, cuando escribiera, debía centrarme en un género en concreto Le contesté que eso me resultaba imposible. No sé si a vosotros os ocurrirá igual pero, para mí, escribir es un estado de ánimo imprevisible. Hay días que estoy contento y me apetecen escribir historias más profundas y, en otras ocasiones, estoy algo más deprimido y lo que quiero es crear relatos humorísticos que me hagan desconectar del mundo.

Siempre digo que, cuando era un intento de músico, el tocar la batería era para mí como una sesión en el psicólogo. Me limpiaba, hacía que me olvidara de los problemas e, incluso, hacía que viera el mundo con más claridad. Ahora, cuando escribo, siendo este un acto bastante más introspectivo, me ocurre algo muy parecido. Consigo desviar la mirada de lo que ocurre a mi alrededor y, al terminar la historia, me quedo tranquilo, relajado y, en general y aunque no haya quedado totalmente satisfecho con el resultado, acabo con una sonrisa en la cara.

Tal vez por eso no puedo centrarme en un género. Escribo lo que necesito en cada momento y no siempre se dicen las cosas de una manera en concreto sino como piensas que mejor se van a entender.

La siguiente tanda de microrrelatos muestran exactamente eso: estados de ánimo. Días de buen humor, días de reflexionar, días de no querer pensar y solamente disfrutar escribiendo,… Pienso que escribir es mantener un diálogo con uno mismo y con aquellos que te leen. Le dices lo que sientes y ellos te contestan con sus comentarios y con lo que les ha provocado cada relato. Mi intención ha sido aportar una variada conversación en la que he procurado introducir todos los géneros con los que me gusta expresarme: humor, drama, algo de terror,…

Espero que los disfrutéis y, como siempre, estaré encantado de leer vuestros comentarios, saber cuál ha sido vuestro favorito o simplemente saber qué pensáis sobre este tema.

Besos y abrazos para todos, que tengáis un gran día y unas muy felices lecturas.

Relación Tóxica

Malaquías Barrigón vivía con un molesto y permanente dolor de estómago. Molesto por el hedor que supuraban sus gases y permanente por lo continuo de sus olorosas evacuaciones. Cuando nació, el doctor le dio una palmadita en el trasero y el bebé, en vez de llorar, soltó tal ventosidad que tuvieron que desalojar el hospital durante tres meses por culpa de una fetidez nunca antes inspirada.

Se hizo adulto y tomó un cargo en el cuerpo de policía. Su condición de toxicidad andante era ideal para disolver manifestaciones y hacer desalojos sin que mediara violencia alguna. Cuando le olían llegar, los malhechores dejaban sus quehaceres delictivos y huían tornándose morados mientras intentaban aguantar la respiración. Gracias a estas heroicas intervenciones sus superiores le inundaron en medallas pero, Malaquías, aun teniendo un considerable éxito profesional, no conocía la felicidad por una simple razón: no tenía contacto con el resto de la sociedad. Nadie le acompañaba en el coche patrulla, el supermercado del barrio le tenía prohibido acercarse a comprar y le llevaba la comida a domicilio (más concretamente a tres domicilios de distancia para evitar olores inoportunos) y su comunidad, hartos de hacer innumerables derramas para comprar ambientadores de fragancias tropicales, le obligaba a asistir a las reuniones por videollamada.

Hasta que un día se topó con una nueva vecina: —Hola, tú debes ser Malaquías Barrigón, ¿verdad? Te he reconocido por, por… —La chica dudó un momento, tragó saliva y siguió hablando—. Por el traje de policía, sí, por eso he sabido quién eras. Me dijeron que pertenecías al cuerpo. Soy tu nueva vecina Susana Alientofresco, encantada de olerte, digo, de conocerte.

Extrañado de que le reconocieran por el uniforme cuando en ese momento iba de paisano, él se puso nervioso, tuvo un incontrolable retortijón y, como respuesta, expulsó una sonora y maloliente pedorreta. La muchacha, como si mantuvieran una olorosa conversación, tuvo un ataque de halitosis que bien podría haber echado abajo la casa de los tres cerditos sin necesidad de soplar.

El aroma que emitió era tan indescriptible que los ojos de Malaquías, enrojecidos, comenzaron a emanar tantas lágrimas que parecían querer regar la selva amazónica. Ella, obnubilada por el hedor que desprendía su compañero, también lloró

.Los dos se observaron con las miradas irritadas por la pestilencia del otro. Nunca habían olido algo similar en otra persona; nunca se habían sentido tan mareados y desorientados y, por supuesto, nunca se habían sentido tan felices como lo eran en ese momento.

Fer Alvarado

Aniversario

Miró su agenda y redondeó con rotulador rojo la fecha en la que se encontraba: era su aniversario. Habían pasado veinticinco años desde que él y su mujer se dieron el sí quiero pero seguía amándola como el primer día. «Te querré a mi lado por siempre» le dijo él en el altar; ella le miró resplandeciente y le contestó: «si deseas con la suficiente fuerza, cualquier sueño se hará realidad». Desde ese momento aquella frase se convirtió en su mantra.

Puso unas velas con las formas del dos y el cinco a una tarta de chocolate, la preferida de su mujer, las prendió, cerró los ojos y comenzó a recitar en voz alta:

—Si deseas con la suficiente fuerza… —El timbre de la puerta le interrumpió. Se giró nervioso, anduvo unos pasos y posó la mano en el pomo.

—Soy yo cariño, date prisa en abrir. Tengo muchas ganas de verte.

A él se le iluminó la cara al escuchar la voz de su esposa, se sacó las llaves del bolsillo y las introdujo en la cerradura a toda prisa.

—Sabía que volverías por nuestro aniversario. Me prometiste que cualquier cosa era posible si lo deseaba con fuerza y así ha sido —abrió la puerta y continuó hablando—. Yo también cumplo mis promesas, ¿te acuerdas que te lo dije?, ¿que te querría junto a mí para siempre? Por eso enterré tu cadáver en el jardín de la casa de al lado.

Fer Alvarado

Frágil Venganza:

Entró a hurtadillas en la habitación y se quedó observando a quien sería su víctima. Viéndole plácidamente dormir no parecía el hombre sanguinario que conoció el día anterior. Se acercó a su rostro para asegurarse de que era él. No quería vengarse de la persona equivocada. Las cejas velludas y arqueadas se lo confirmaron: aquel hombre era el asesino de su familia. No lo pensó más, cerró los ojos y fue directo a la yugular. Con un golpe certero la sangre gotearía y al fin podría vivir sabiendo que sus familiares descansarían en paz.

Estaba a escasos milímetros de alcanzar su objetivo cuando éste abrió los ojos. Él retrocedió nervioso. No sabía cómo actuar. La mejor opción sería huir e intentar ejecutar su plan al día siguiente. Miró a un lado, la ventana estaba cerca. Podría saltar por ella y regresar cuando volviera a dormirse. Se lanzó hacia su fuga. Hubo un golpe de cristales, una caída y, después oscuridad: la ventana estaba cerrada.

El hombre de la cama se incorporó y se dispuso a levantar la persiana. Algo que reptaba en el suelo le llamó la atención. Se echó las manos a la cara y, a toda prisa, sacó una chaqueta del armario y se dirigió a la calle. No podía creer lo que estaba viendo. Ya eran diez días seguidos que le ocurría lo mismo y no iba a permitir que siguiera sucediendo. Sacó un teléfono del bolsillo y, después de buscar en la agenda, marcó un número y comenzó a hablar:

—¿Sí? ¿Exterminadores Out-sectos? Mire, ya no sé a quién llamar. Se han vuelto totalmente locas. Hace más de una semana que las moscas se suicidan contra el cristal de mi ventana. ¿Podrían ayudarme?

Fer Alvarado

Indeleble:

Nunca le gustaron los finales felices. Exigían poco, no provocaban preguntas y eran fácilmente olvidables. Los escribía porque se creía en deuda con los lectores. Ellos le apoyaban, le veneraban y él nunca quiso defraudarles. Hasta que decidió coger un lápiz y tomarse una caja de pastillas.

Encontraron su cuerpo días después. Estaba rodeado de hojas en blanco y, a su lado, escrita a mano, una única frase como epitafio:

«Fue un escritor tan hábil que hasta el último relato no reveló su verdadera historia».

Los periodistas hicieron conjeturas. Buscaron las razones del suicidio entre el despecho, la falta de inspiración o problemas de dinero.

Había logrado su objetivo: crear un final abierto por el que todos le iban a recordar.

Fer Alvarado